En el anterior «post» de Natalie ya nos avanzaba este: En cuanto a Rosa Montero y La hija del caníbal: he empezado, he leído un capítulo; todavía no me encanta pero voy a perseverar.

¿Para que sirve el titulo de una obra? En la música, que es mi campo, la pregunta se hace de otra manera: ¿Necesita la obra un título o no? Hay tantas opciones genéricas, como ‘sinfonia’ y ‘concierto’, ‘obertura’ y ‘suite’; pero los libros no se  titulan ‘Novela no. 8’. Inventar el título es parte del trabajo del autor; puede hacerse en cualquier momento – antes de ponerse a escribir, después de poner el último punto… Pero un libro no se pública sin título.

Y como el título se lee antes de la novela, es normal que el lector espere de él alguna pista para saber de que trata el libro. Pero en este caso no. La novela se llama ‘La Hija del Caníbal’.  Es verdad que el padre de la narradora había cometido un acto de canibalismo – es decir, un supuesto acto de canibalismo, después de un desastre. Pero el padre sale en unas quince páginas de un libro de 307 páginas. La novela se presenta como policíaca: el marido de la narradora desaparece secuestrado de los aseos de un aeropuerto. El Padre-Caníbal no tiene nada que ver con el secuestro. La narradora naturalmente se preocupa mucho de la suerte de su marido – durante el primer tercio de la novela. Es su relación con sus vecinos – un anciano de 80 años y un muchacho de unos 20 –  la que domina el resto del libro. El anciano les cuenta la historia de su vida – que tampoco tiene nada que ver con el secuestro – y el joven se hace amante de la narradora. Lo del secuestro pierde todo su interés y cuando al final la autora tiene que solucionarlo, es lo que molesta al lector. Los últimos capítulos cuentan una conversación entre la narradora y su padre – una reunión después de muchos años de desafección – sin abordar el tema del canibalismo. Y todo el libro se revela en este momento como el recuento del desarrollo emocional de la narradora, una fábula de descubrimiento personal de la parte de una mujer que a mí no me había gustado mucho desde el principio…

Natalie Shea

La ridícula idea de no volver a verte de Rosa Montero

Por: Dr. Benigna Margarita García Rodríguez, asesora de Educación de la Consejería de Educación en Australia.

El club de lectura del día 12 de septiembre estará dedicado a los relatos cortos y a Rosa Montero. Como quedamos en la última reunión de agosto, comentaremos dos historias cortas una de Alonso Cueto, La señorita Dora  y una de Julio Cortázar, La señorita Cora. También vamos a comentar libros de Rosa Montero porque tenía previsto venir a Sídney en septiembre aunque al final no ha podido.

Rosa Montero (Madrid, 3 de enero de 1951) es periodista y escritora. Como periodista ha trabajado para distintos medios, especialmente para el diario El País. Ha escrito relatos cortos, novelas, crónicas y ensayos. Su primera novela, Crónica del Desamor, fue publicada en 1979. Desde entonces ha publicado más de 30 libros de distintos géneros. Una de sus novelas, La hija del caníbal, fue llevada al cine.

Su último libro, La ridícula idea de no volver a verte, es difícil de encasillar en un género. Es un ensayo, una crónica, una biografía, una autobiografía y se lee como una novela. Te atrapa desde la primera frase: “Como no he tenido hijos, lo más importante que me ha sucedido en la vida son mis muertos”. La frase parece indicar que se trata de un Kaddish, un panegírico a Pablo Lizcano, su marido, muerto en 2009 y a Pierre Curie, el marido de Marie Curie. Pero en realidad es sólo el estímulo para reflexionar sobre la vida mucho más allá de la pérdida. A pesar del trasfondo de muerte es un relato que celebra la vida.

Partiendo del diario de Marie Curie y de su propia experiencia vital, se transforma en un collage sobre  las mujeres y su entorno, su relación con la realidad de la que han formado o forman parte. En ningún momento es una queja o un lamento por lo que no se puede hacer. Sí retratan las dificultades a las que se enfrentan para poder seguir un camino, pero las dificultades no impiden que se siga caminando. Es un camino como un fluir de la conciencia que no discurre recto, que se detiene en pequeños momentos, incluso fotografías y hashtags que hacen que el lector se sorprenda en cada página y quiera seguir avanzando y reflexionando con las dos protagonistas celebrando la luminosidad de la vida, a pesar de las sombras. O como dice la autora: incluso en esos momentos de dolor, algo puede hacerte feliz a ratos.